Юлия, 91 - 7 ноября 2009 17:27

Купила на книжной ярмарке книгу, после того, как там же, на ярмарке, услышала эти стихи, прочитанные автором:

Нарисуй меня – и я оживу.
Появлюсь в темноте осенней аллеи,
неторопливо, жуя яблоко, подойду.
Нарисуй.
Иначе как мне ожить?
Здесь ни яблока нет, ни аллеи, ни осени, -
только глина, болото и небо первобытно-пустынной земли.
И море пустое с холодною солнечной проседью.
Нарисуй меня,
помоги
себе вспомнить меня,
тогда осторожно я попытаюсь,
если возможно,
стать собою,
стать кем-то иным,
выдрать лицо из глин,
проклюнуться из песка
хотя бы в виде ростка …
Поверь, мне не страшно оленьим хребтом
в тундру лечь указательной стрелкой на юг.
Стать морошкой, рекою, льдом
в пустом глазу мамонта,
быть расклеванным чайками,
стать их дерьмом,
даже проще дерьма – кадмием или кальцием –
мне не страшно. Уже давно.
Но.
Я хотел бы быть чем-то иным,
чем торф в глуби этих болот.
Хоть редким воспоминанием.
Хоть рисуночком на квитанции.

Василий Голованов. Остров. Вобще-то это проза, но очень поэтичная.
Автор тут: http://www.hrono.ru/avtory/golovanov.html

• 
• 
•