Отредактировано:29.01.11 23:19
В голове только старые строчки,
Какофония скиснувших звуков,
Века прошлого заморочки,
Развенчанная лженаука.
Эти старые стихотворенья
Перекладываю руками -
Легче воздуха дуновенья,
Припечатанного к рекламе.
То писала на промокашках,
То на старых листочках в клетку,
Это, в сущности, всё бумажки,
Незатейливые расцветки.
Рисовала летящие лики,
Вензелями поля заполнялись...
Не плетут венка из повилики,
Как бы пышно не разрасталась.
И осталась одна без ветра,
В мачту влип безнадежно парус.
А казалось, что времени нету.
Есть безвременье, оказалось.